Река

Я рисую реку длинной, отражающей розовый свет в белых клубах небесного пара. В той реке плывут рыбы, такие маленькие блестящие рыбы, они всем скопом поворачиваются. Как они это делают? Небо не понимает, но плывет в той же реке, и рыбы в ней тоже плывут. Я, как река, освещаю рисунок, и он становится сумеречным, грани цветов почти не улавливаются. Говорят, что в сумерки людям плохо видно. Жаль, что ты не увидишь этой красоты. Но ты уже слышишь легкий плеск волны, что-то доказывающей гладким камушкам. Река идет дальше, проходит мимо темно-зеленых, как сукно старинного стола, зарослей, заговорщически склонившихся над ней. И они что-то нашептывают ей. Но моя река в себе хранит небо, оно стало на рисунке темным, и лишь облака создают белые острова на нем. На этих островах живу я, там так много воздуха, что хватает и реке, и тебе. Они как льдины катаются на спине уже почти заснувшей реки. Они величественны, но скрывают ребячливость за манерами. Люди недоверчиво смотрят на тех, у кого манеры, как у облаков, кто крепит белые манжеты, кто улыбается учтиво, но не переходит грань услужливости, у таких движения степенны и плавны, но сердце незакрепощено. И лишь, когда подует ветер, вот как сейчас, жители тех белых островов спешат и плывут по реке быстрее. Куда они плывут? Куда их гонит ветер? На встречу новым краскам. Каждый день новым. Так голубая река носит разные одежды, так рыбки в ней по-разному блестят, и облака белеют неодинаково, и кусты бывают радостны и пушисты. Я здесь ни причем. Свет рисует реку
длинной…